Sonnets.

La maison vide du sansonnet

par Jean-Pierre Lastrajoli

D’après un vers de W.B. Yeats
Come build in the empty house of the stare

Les champs sont labourés par le soc des obus
Une grêle d’enfer venue d’un ciel de cendres
Voit l’aigle et puis le coq tour à tour se pourfendre
Pour cesser à la nuit saignants fumants fourbus

Les couleurs sont perdues dans la nuit des tribus
Nul ne voit des nuées de sansonnets descendre
Le verger parfumé jadis de drupes tendres
Subsiste en souvenir hélas mis au rebut

Les champs sont dénués de travail et de vie
Tous les arbres semblent des spectres calcinés 
Formes faméliques par la guerre asservies

Un ancien paysan sur le pré embruiné
Prie les butineuses aux campagnes ravies
De venir rebâtir les villages ruinés

 

 

 

En exergue à un recueil

Léo Porfilio

Dans les courants présents que la paresse inonde,
Écoutons-nous toujours la musique du monde ?
Saurions-nous rétablir les troublantes beautés
Que forgeaient les auteurs des siècles regrettés ?

Taillons-nous dignement le marbre de la langue
Au point de dénuder la gemme de sa gangue ?
Le sonnet pour calibre et l’âme pour burin,
J’ai sculpté par amour un humble alexandrin.

Le poète, habitant d’un symbolique empire,
Expire en flammes d’or les braises qu’il inspire.
Et puisqu’il faut languir avant de s’en aller,

Sous la nuit qui me tient, j’écris pour étoiler.
Espérons que la forme immuable agglomère
La splendeur éternelle et le charme éphémère.

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