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Il n’est plus de saisons
par Hananke
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Les champs sont emblavés et le fruit de la terre,
Fortune qui nourrit un être humain sur deux,
Inocule du vert aux limons argileux
Comme un printemps naissant après l’hiver austère.
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Les arbres n’ont point d’ors et bien que tributaire
Des courants violents, le feuillage pileux
Est aux branches pendu tel un essaim moelleux
Dans les cieux où triomphe un astre autoritaire.
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Il n’est plus de saisons dans la barque du temps,
Immobile, échouée aux vases des étangs
D’un automne attendu qui piaffe et s’exaspère !
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Chaque année, à tout âge, en chœur, à l’unisson,
On entend le refrain de la même chanson :
Il n’est plus de saisons me disait mon grand-père.
L'île du vers classique 