La Saint-Elme

par Gemini

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Il est dans la coutume en saison estivale

De fêter la Saint-Elme, en patron des marins

Et d’ouvrir sa mémoire à l’offrande navale :

Aux morts, aux disparus, source de nos chagrins.

*

On célèbre au début de la cérémonie

Une messe publique avec les gens de mer ;

Parents et sauveteurs, famille comme unie,

Se recueillent alors sur un Pater noster.

*

A l’issue, on embarque, à la main une rose,

Témoin du souvenir qui couvrira les flots,

Comme ultime pensée à celui qui repose

Dans les eaux d’un abyme abîmé de sanglots.

*

Un silence se fait, puis une Marseillaise

Retentit dans l’azur, en un bel unisson ;

Le vent passe un instant et la douleur s’apaise

Quand l’eau de la surface est prise d’un frisson.

*

Lors, pour sonner le glas de l’hommage posthume,

On souffle ses adieux dans la corne de brume.

 

 

 

 

 

 

 

 

Isabelle

par SYMPA

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Après avoir cueilli sans la moindre espérance

Une gerbe de fleurs au jardin de l’amour,

Arc-en-ciel égayant mon sinistre séjour,

Je me dois désormais d’accepter l’évidence :

*

Je pensais adorer leur beauté, leur flagrance,

Les voir s’épanouir, près de moi, chaque jour,

Mais malgré tant d’espoir, mon cœur de troubadour

N’as su battre si fort qu’en ta brève présence.

*

Si je ne suis pour toi qu’un lointain souvenir,

Comme on garde en mémoire un poème, une prose,

Tu m’obsèdes encor, majestueuse rose !

*

Peut-être que ces vers te feront revenir,

Que je pourrai revoir dans tes yeux l’étincelle

Qui m’avait embrasé, fascinante Isabelle !

 

 

Inspiration estivale

par Darius Hyperion

 

 

Pleurs de poète

par Annie Perrier

 

L’atelier se termine, il me manque un sonnet,

Car ma muse est en froid et réclame un polaire,

Je dois la réchauffer, je crains fort sa colère,

Ne sachant pas broder même un simple bonnet.

*

Je frappe chez l’ami pour emprunter sa rime,

Il me faut éviter que la mienne périme,

Elle file aussitôt comme un pauvre rebras.

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Que vais-je devenir si ma chandelle est morte ?

Pleurer de tout mon saoul et puis baisser les bras ?

De l’inspiration forcer un peu la porte ?

*

Voudra-t-elle toujours d’un triste écrivaillon,

Qui pêche encor ses vers à la saveur morose,

Dans un étang stagnant aux senteurs d’eau de rose,

 

 

Sonnets.

La maison vide du sansonnet

par Jean-Pierre Lastrajoli

D’après un vers de W.B. Yeats
Come build in the empty house of the stare

Les champs sont labourés par le soc des obus
Une grêle d’enfer venue d’un ciel de cendres
Voit l’aigle et puis le coq tour à tour se pourfendre
Pour cesser à la nuit saignants fumants fourbus

Les couleurs sont perdues dans la nuit des tribus
Nul ne voit des nuées de sansonnets descendre
Le verger parfumé jadis de drupes tendres
Subsiste en souvenir hélas mis au rebut

Les champs sont dénués de travail et de vie
Tous les arbres semblent des spectres calcinés 
Formes faméliques par la guerre asservies

Un ancien paysan sur le pré embruiné
Prie les butineuses aux campagnes ravies
De venir rebâtir les villages ruinés

 

 

 

En exergue à un recueil

Léo Porfilio

Dans les courants présents que la paresse inonde,
Écoutons-nous toujours la musique du monde ?
Saurions-nous rétablir les troublantes beautés
Que forgeaient les auteurs des siècles regrettés ?

Taillons-nous dignement le marbre de la langue
Au point de dénuder la gemme de sa gangue ?
Le sonnet pour calibre et l’âme pour burin,
J’ai sculpté par amour un humble alexandrin.

Le poète, habitant d’un symbolique empire,
Expire en flammes d’or les braises qu’il inspire.
Et puisqu’il faut languir avant de s’en aller,

Sous la nuit qui me tient, j’écris pour étoiler.
Espérons que la forme immuable agglomère
La splendeur éternelle et le charme éphémère.

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Le veilleur d’âme

par François Debuiche

 

Par les forêts du ciel, que plus d’un peine à voir

Quand, tombant par degrés, la nuit se vêt de noir

Et que souffle, caché, un vent mystique au ciel

Qui laisse deviner, à leurs éclats de miel,

 

Dans le sillage, ouverts, des Petite et Grande Ourse,

Quelques pots du nectar servi par mille abeilles,

Les constellations, entrouvrant une bourse

Faite des têtes d’or des étoiles vermeilles,

 

Font chanter la ramure, entre cime et perchoir,

Des arbres de leurs yeux, fréquentés des oiseaux.

La volière invisible, où bruissent les roseaux

 

Inouïs et secrets, alanguis en leurs eaux,

Entrouvre alors la porte aux symphonies du soir

Dont seul un veilleur d’âme entend le sombre appel.

 

 

 

Voix océanes

 

 

L’empreinte du temps

par Maryse Abran-Pengrech

 

 

LE SANGLIER

par Roland Marx